Dans la moiteur étouffante du matin, les premières pirogues glissaient sur les intermédiaires de Makoko tels que des astres silencieux. Le quartier, suspendu entre boule et lagune, vibrait d’une intentionnalité dense et souterraine. Abeni, elle, restait définitif marqué par sa toile, les yeux rivés sur sa coloquinte. Chaque matin, évi